Una noche soñé que alguien me decía:

Todo de lo que hablas suena tan cercano, tan bienintencionado

Un día desde temprano tuve un sentimiento amargo

Ese atardecer mi gata preciada había muerto

Todo lo que conocía en mi interior cambió

Se hizo otra cosa, se hizo distinto

Lo que se había agrupado y conformado, volcó

Lo que estaba entre mis manos del alma protegido como un suspiro, desapareció

Y luego en su lugar, dibujos y sombras, acuarelas transparentes de colores tenues

En las primeras etapas, adentrada en esa noche horrible

Desmentí las palabras del sueño

Luego, más avanzada, atraje todas las figuras existentes de la oscuridad

Mi cabeza fue un ramal dañino

Y las manos resucitaron a la maga herida que lastima por dolor en el corazón

La ficción no pudo nombrar los sucesos ya en la medianoche de la tragedia más dura

Me dije que no iba a haber perdón para la irresponsabilidad de mis actos

Y fui más contradictoria aun

 Y mi identifiqué con un sufrimiento inmortal, silencioso y voraz

No sentí mis piernas al buscarlas

Todo era el pecho, inflamado, irritado

Decir cascada de  mocos y llanto es  poco

Decir dolor en el chakra coronario no alcanza

Decir implosión es vehemente, pero no llega a graficar la totalidad

Decir: la base espiritual donde piso sufrió el desgarro de su mitad, y en mi santuario de lo intacto hoy convive una sombra monstruosa que no puedo controlar, de hecho no puedo ni intentar mirar

Despertar cuando el sueño está invadido por algo ajeno y desagradable, es saberse invadida la mañana, el mediodía y por lo menos la tarde. Y para cuando llega el atardecer la inercia dibuja despacio una frialdad confortable, pero es pronto, cuando llega, de nuevo, todo lo demás

Tiemblo, pero igual quiero escribir

Mi gata era un tesoro, un talismán, una diosa palpable, verdadera, la iluminación divina, que llaman, la dualidad en un solo cuerpo, la santidad y lo salvaje, lo espiritual en lo material, agua dulce, luz solar, la ternura  del rosado y la libertad de lo blanco, era todo lo que no puedo nombrar, y todo lo que este cuerpo corrupto no puede conservar, ni siquiera volver a tocar

Se necesita demasiada frialdad y adaptación para ser una sobreviviente, para seguir siendo visible, para seguir estando viva, por más que ya no sienta, por más que hayan cambiado mis paradigmas, esto que se pone apenadamente de pie y deambula y conversa es solo el cansancio del grito, el post mortem, el desagrado, el sinsabor

(De cómo corromper el poder personal, parte I)